Buen día, Pacho. Buen día, Tani.

El día cae sobre ese instante que busca negar las sombras; ese por el cual se acrecienta el astro Sol –aquel gran ojo en las alturas- y por el que se contraen, bajo su luz, los objetos en nuestras simas.

El día cae sobre lo que, coloquialmente, podemos llamar las horas sin sombras; y cae al tiempo que el allegro de la Primavera da paso al largo. (Entonces, cuando semejante coincidencia se da, sobre las cosas y frente a la consciencia de un humano, sólo podemos imaginar –conjeturar- que los instantes son tejidos o creados con precisión: Sin albur.)

El largo es un movimiento lento que llama al recogimiento del alma, y a sus lágrimas, cuando su timbre lo conducen los violonchelos, ese instrumento de sonidos graves y distantes, cual presencias únicas en el desierto de una existencia. – Y así da peso a la Primavera, Vivaldi, con su dolorosísimo largo: Forma con la que se suspende el tiempo, forma que abre las honduras del ánimo, del alma.

Un griego –no podría ser otro- apasionado del ver sensual y de ese que a lo absoluto se eleva, conjeturó que en un momento del año y en un lugar de la Tierra habría un medio día sin sombras. Y, fijado el tiempo –ese que abre y cierra las distancias-, lo halló.

Como aquel griego no era poeta, tan sólo demostró, con ello, la redondez, esférica, del planeta, y determinó con precisión superior a la del fotón el tamaño de este globo. Números exorbitantes para aquel entonces, curvaturas inmensas para aquellas miradas.

Como no era poeta, su precisión no cautivo ni transformó la historia: Su dato, su lucidez, no sirvió de nada y de igual llegaron los filósofos y luego la escolástica, vino todo el necesario discurrir del tiempo hasta cuando el avance de los turcos por el sagrado Imperio Romano de Oriente alentó las velas de los galeones españoles. Entonces, tras el apremio de los conflictos bélicos, el dato, escondido desde aquella presencia en los arcones de la memoria humana, despertó. Y despertó para dar la redondez a la Tierra. – Entonces, tras los períodos de estaciones y de ciclos vitales surcados, consumidos, vividos, tras esos periodos que consumen generaciones de presencias y que, bajo la dinámica de la quietud de las estrellas, dan, así mismo, sus ausencias, recordamos que un griego, mucho antes de la Pasión del Cristo, dio con precisión la forma y el tamaño del Planeta. Y su dato –al menos como indicio de la genialidad del cerebro humano- hace parte ya –y desde entonces, pues ese es el milagro de la luz de la historia- del proyecto, aquel que ve las formas y las distancias.